Não posso dar-lhe esperanças,
Portanto, leve de mim a solidão.
Não penso uma vida leve,
Carregue consigo o que há de bom.
Jamais sonhei além das minhas passadas,
Voe longes distâncias, deseje o cais.
Não transito mais entre humanos,
O silêncio me tragou de maneira voraz.
Que irônica a vida!
Recebe uma, duas, três chances
E ainda assim não se sente completa.
Por isso a necessidade de sua antagonista,
A irremediável...
Nada há de especial, só trinta entre milhares...
Nem um fato novo na primeira quinzena de janeiro
A não ser a triste coincidência
Da asfixia no "pulmão do mundo".
Nascemos feitos de carne, não de esperança.
Pequeno pedaço de carne, sem consciência.
Esperança de outros.
Outros que não conseguiram...
E...?
Sonham para "aquilo"
Os sonhos todos que não puderam sonhar.
Túmulo. Cárcere.
Ásperos sábados.
Hóspedes pandêmicos.
Córregos de lágrimas.
Íntimas catástrofes.
Cânticos fúnebres.
Pânico efêmero.
Rápido relâmpago.
Súbito trânsito.
Última sátira.
Sólidas proparoxítonas.
Não cabem nesse poema
As dores todas.
Os sonhos idos.
Os caixões lacrados.
Enterros noturnos.
Não cabem.
Não! Não há nada de novo.
Os mesmos riscos
Mesmos sons.
Só aquele ninho é novo,
Os biquinhos erguidos abertos
A esperarem o alimento que demora.
Há esperança nos filhotes.
Não há monstros para eles.
Apenas aqui ainda são os mesmos monstros.
Cá dentro.
Não me curo de mim.
Barbitúricos ou não.
Sem susto ou comoção.
Nada de importante...
Tempos duros,
Chão liso,
Tombos à espreita.
Sons de vazio.
Viver pela metade.
Ausência de planos,
Profundidade? Apenas no vácuo.
Sem vínculos,
Sem filtros...
Falta-me pertencimento a mim,
Ao mundo, ao lar.
À deriva, em um barco que não é meu.
Marca nenhuma.
Sem respostas,
Pois faltam perguntas.
Nossos medos são outros.
Você tem medo da morte, eu, da vida.
Não gosto da palavra sorte, você, do vocábulo azar.
Sonho em ficar livre.
Você deseja proteção.
Ninguém veio para viver o outro.
Tampouco o medo alheio.
Ser livre e só é a única maldição que nos cabe.
Acordei novamente...
Os sinais de vida pulsam ainda nesse corpo cansado.
Notícias chegam desgraçadamente.
As coisas não andam bem lá fora.
Aqui dentro também não.
Que fazer em um mundo sem boas metamorfoses?
Nada, além de sobreviver
E suportar essa profunda melancolia...
Seguirei até o fim com saudosismo?
Cruel destino esse,
De sentir saudades do que nunca foi de fato.
Não, eu não caibo mais.
Nas tradicionais reuniões familiares,
Que fazer com a desesperança...
Aquele tipo de sonho que escorre sorrateiramente entre os dedos?
Como manter a sanidade? Não há.
O que existe é o paradoxo: ser não ser.
Houve dias em que morri.
Nasci novamente na outra manhã,
Feito um zumbi sorumbático
Daqueles que nada pretendem
Além de regressar ao túmulo.
É possível voltar sem dor?
Nada do que nos chega vem sem peso.
O amor até.
Por isso, desesperança.
Dessarte, melancolia.
Portanto, vontade de fugir.
Escapar dessa vida fria.
Hoje pela manhã, durante o banho, senti um par de olhos me observando.
Assustei-me de início, mas logo pensei: "Um voyeur...", e continuei sossegada o delicioso afazer.
Eu percebia os meneios de cabeça daquele curioso.
Lá de cima, seus olhos estavam petrificados em cada movimento meu.
Minha nudez revelava, com força, sua indiscrição.
Entretanto, pela pequena janela, eu também não o perdia de vista.
As garras, fixas em uma madeira do outro telhado, frequentemente mudavam de posição.
E assim continuamos nos olhando...
Depois de alguns minutos nesse doce segredo, alimentada sua curiosidade, resolveu partir.
Já havia visto o que queria.
Bateu suas pequenas asas e se foi livremente procurar outros corpos para observar.
