Nossos medos são outros.
Você tem medo da morte, eu, da vida.
Não gosto da palavra sorte, você, do vocábulo azar.
Sonho em ficar livre.
Você deseja proteção.
Ninguém veio para viver o outro.
Tampouco o medo alheio.
Ser livre e só é a única maldição que nos cabe.
Acordei novamente...
Os sinais de vida pulsam ainda nesse corpo cansado.
Notícias chegam desgraçadamente.
As coisas não andam bem lá fora.
Aqui dentro também não.
Que fazer em um mundo sem boas metamorfoses?
Nada, além de sobreviver
E suportar essa profunda melancolia...
Seguirei até o fim com saudosismo?
Cruel destino esse,
De sentir saudades do que nunca foi de fato.
Não, eu não caibo mais.
Nas tradicionais reuniões familiares,
Que fazer com a desesperança...
Aquele tipo de sonho que escorre sorrateiramente entre os dedos?
Como manter a sanidade? Não há.
O que existe é o paradoxo: ser não ser.
Houve dias em que morri.
Nasci novamente na outra manhã,
Feito um zumbi sorumbático
Daqueles que nada pretendem
Além de regressar ao túmulo.
É possível voltar sem dor?
Nada do que nos chega vem sem peso.
O amor até.
Por isso, desesperança.
Dessarte, melancolia.
Portanto, vontade de fugir.
Escapar dessa vida fria.
