Brilhante ideia de Hugo

[...]Em seu programa semanal de rádio e televisão, Chávez disse que ninguém deve mais usar o nome pelo qual a cachoeira é conhecida. "Como podemos aceitar esta ideia de que as cachoeiras foram descobertas por um cara que veio dos Estados Unidos em um avião? Se fizéssemos isso, estaríamos aceitando que ninguém vivia aqui", disse. 

As cachoeiras são um patrimônio mundial da Unesco e foram "descobertas pelo piloto norte-americano Jimmy Angel em 1937. A Salto Angel, disse, "é nossa, e já era muito antes de Angel chegar lá." Segundo o presidente, as cachoeiras devem receber seu nome indígena, no idioma Pemon, Kerepakupai meru, que significa "queda d'água do lugar mais profundo".  (Notícia G1)


             Hugo Chávez não surpreendeu o mundo com a atitude que tomou diante do nome norteamericano da cachoeira venezuelana. É típico dele.

             O polêmico presidente mais uma vez mostrou ao mundo que nem todos os países se ajoelham diante da glória americana.

             Esse fato me fez recordar aquela poesia "NO CAMINHO COM MAIAKÓVSKI". Hugo deve ter lido essa obra de arte do brasileiro Eduardo Alves da Costa, que avisa sobre os perigos de deixarmos entrar em nosso jardim aquele que entra lentamente, tirando uma flor de cada vez.
             Nosso país também carrega nomes de norteamericanos (rio Roosevelt). 

             Por que precisamos de nomes emprestados de "personalidades" que não fizeram parte da história do nosso país, se tantos anônimos há por cá e nunca foram reconhecidos?

             Nós, países da américa latina, somos vistos pelos povos do norte como subproduto da raça humana.

E cabe a nós endeusá-los ainda?

             Entendo e aprovo Hugo. 

             Quando os portugueses aqui desembarcaram, deixaram "nus os índios", como disse Oswald de Andrade, e nomes deram a tudo, como se não houvesse nenhum vivente por essas bandas.

             O problema não está na mudança agora do nome da cachoeira venezuelana. Está lá no princípio, quando os estrangeiros chegaram na américa, tomando posse de algo que já pertencia a seres humanos, que não foram reconhecidos como gente. Os índios. Os donos.

           
           

"O Tietê abriu um braço dentro da minha casa."

"O Tietê abriu um braço dentro da minha casa."

Aquela mulher humilde disse na hora trágica em que as águas do rio Tietê invadiam

os cômodos da sua casa.

Como fica bela a poesia na tragédia.

E ela nem sabe que o que fez foi poesia.

O previsível me causa náusea

São as palavras doces que me enojam,

As frases ditas em momentos esperados.

Deixo-as aos que se deliciam com os grandes achados dos dóceis escribas.

"De perto ninguém é normal..."

...alguns, nem de longe...

"Estamos sós e sem desculpas." Sartre

Merry Christmas!!!

Então é Natal, e o que você fez?

E é sexta-feira. O que eu fiz?

Não há para mim diferença entre o Natal e essa sexta-feira.

Não, não é 13, mas poderia ser... Sem maiores prejuízos.

Insensibilidade? Não.

Nada de ceia natalina em toda minha vida.

Minha família conseguiu ficar unida em todos esses anos, mas sem Natal.

Cresci aprendendo que não existe Papai Noel, 
nem dia exato do nascimento do menino Jesus, 

nem presentes.

O presente sempre foi o dia, o hoje, o agora.

Questão de princípio religioso que hoje não mais existe.

Há um buraco absoluto em mim quanto a essa data festiva.

Como há em todos os outros dias da minha insossa vida.

Parca vida!

Fazendo destinos...

Cada um é responsável pela escolha do seu próprio caminho.

Concerto para o silêncio

Desamor

Detesto a resignação porque acho patético viver essa paz...

E sem resignação não se ama plenamente.

Logo, não amo.

Lama

A lama atravessa todo o mar de ideias que me ocorre sempre que penso a VIDA.

Pouca mente

Transporto-me  ao submundo do meu caos.

Ouço todos os sons sepulcros da mente.

Mente insana. Morta mente.

Razão é sempre razão, mas...

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Quem sou eu nesse abismo cheio de mortais criaturas vazias?

Ser ou não SER

Os poetas só o são porque não encontram razão de SER.

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Inspiração não vem.

Mente vazia. Reflexo da alma.

Então respira-se, aspira, inspira, suspira e não se deixa nada na tela.

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Woolf - Nossos lobos

"A vida não é uma série de faróis simetricamente arrumados; a vida é uma
auréola luminosa, um envelope semi-transparente nos surpreendendo desde o
início da consciência até o final." [ Virginia Woolf ]

  E quando o que nos resta da consciência é pesadelo? E se não se quer mais ter consciência por que não crê mais no mundo? E quando se tem ciência de que não acreditar nos sonhos é morrer a todo segundo? 

E se os segundos são tão longos quando não há anseios pela vida, então as horas, os dias, os meses, o ano se torna algo sem significados. Tudo se transforma num desejo infinito de sair da consciência.

Logo, enche-se de pedras os bolsos, e entra no rio de águas gélidas e sombrias para escapar finalmente da vida.

Sutis diferenças

          Diarista devolve envelope com dinheiro no DF

Ela levaria quatro meses, como diarista, para ganhar os R$ 4,5 mil. O suficiente para um natal gordo, para terminar a cozinha. (Jornal Nacional)

           Creuza ficou famosa por um dia. Caiu nas graças da mídia após ter encontrado R$ 4.500,00 num envelope e telefonado à polícia para informar o ocorrido. Entregou o dinheiro porque sabia não ser seu. Essa senhora humilde aprendeu bem a lição de honestidade na vida, sem ter passado pelos bancos de qualquer universidade. Como poucos, entendeu perfeitamente a parte da ética que explica que o que não lhe pertence, não é seu.

           Numa semana assolada por tantos escândalos na política brasileira, envolvendo altos cargos e dinheiro sujo guardado em cueca, meia, bolsa, bolso e afins, surgiu a mulher desconhecida para dar uma chance aos brasileiros de acreditarem ainda na integridade humana.

           Há sutis diferenças entre esses envolvidos na roubalheira de Brasília e essa professora de ética chamada Creuza.

           Ela só existia até então para sua família, vizinhos e amigos, e por uma bagatela passou à fama momentânea. É filha de classe baixa brasileira, certamente conhecedora das mazelas humanas dos bairros periféricos. Mas amanhã não mais nos lembraremos de dona Creuza, cujo nome pode ter sido a "falha" regionalista de um cartorário que não sabia nem pronunciar, nem escrever Cleuza.

            Eles, os protagonistas da roubalheira brasiliense, existiam para muitos cidadãos, e mais ainda para os que confiaram seus votos aos mesmos. São conhecidos de um número infindável de telespectadores que só os ouviram falar através da tela envidraçada cheia de promessas e mentiras.

            Há alguns anos, um dos nomes envolvidos nesse circo também foi citado em outro picadeiro escandaloso da política. Foi afastado do cargo, mas pôde retornar depois, como de praxe. Por ser ambicioso e por ter eleitores desmemoriados, voltou à vida política para mais uma vez lograr os cidadãos de forma tão vil.

            Esses integrantes da quadrilha de Brasília não aprenderam em lugar nenhum a lição que dona Creuza aprendeu com a vida, lição essa que ensinou a seus filhos, vizinhos e amigos.

            Os homens de gravata podem perder seus cargos hoje, mas passados alguns meses estarão de volta para mais uma vez testarem a confiança de seu fiel eleitorado.

            Dona Creuza continuará lutando pelo pão de cada dia, com sua integridade a toda prova, mas pobre como sempre foi, levando para si o que deveria ser de mais nobre num ser humano. O Ser Humano..

            Eles estarão aí atravancando caminhos, roubando sonhos de jovens que poderão entender que vale mais quem consegue enriquecer por meios ilícitos, do que uma pessoa que age honestamente e segue sua vida na miséria cotidiana.

          Essas sutis diferenças são o que fazem da diarista Creuza Clara da Silva  mais uma anônima do bem, e dos seguidores fiéis de José Roberto Arruda, as conhecidas ervas daninhas dos brasileiros.

           

          
          

Que tudo Amém

        Manifestantes que pediam o impeachment do governador enfrentaram a polícia militar na praça do Palácio do Buriti. A PM usou bombas de efeito moral, gás lacrimogêneo e gás de pimenta para dispersar cerca de 2.500 manifestantes. Vários foram presos e alguns ficaram feridos.

(Veja/notícias)

           Cavalos avançam para cima dos manifestantes. Bombas de gás lacrimogênio são lançadas. Balas de borracha ferem pessoas. Homem espancado no meio da rua. Gente gritando. Homens da lei tomados de ira, implacáveis na aplicação do corretivo aos rebeldes que estão ali nas ruas da capital brasileira, atrapalhando o tráfego e o bom andamento da corriqueira vida dos candangos.

           Democracia à parte, Brasília foi o palco de um incidente nojento que me trouxe à memória imagens conhecidas da ditadura militar no Brasil. Foi impossível conter a emoção diante das cenas atuadas pela polícia da cidade, contra uma população que se indigna e se envergonha com os escândalos que vieram à tona nesses últimos dias.

           Pode-se sim roubar, aprendemos. É permitido ludibriar milhões de brasileiros no nosso país e agradecer a deus por isso. Certamente havia muita fé no momento da oração de agradecimento da quadrilha brasiliense. Se levarmos em conta que "terrenos no céu" já foram outrora vendidos pela igreja, por que não agradecermos a deus quando enganamos, roubamos ou tiramos da boca de milhares de cidadãos o pão de cada dia,  melhor saúde, educação, segurança?

           Segurança? Quem a faz? Os rapazes do DEOP's moderno que fizeram a segurança dos mocinhos da oração, no dia 9 de dezembro?

           "Foi perfeito!" disse o comandante. Perfeito para quem? É ditadura?

           Nós, brasileiros, entendemos com a lição desse episódio, que devemos ser um povo passivo, e ficar em silêncio é a nossa obrigação como cidadãos, diante de qualquer situação, podendo ser ela tão injusta tal qual a vimos.

           Chico já havia pedido em canção: "Pai, afasta de mim esse "cale-se"." Era cálice?

           Não importa! Cálice amargo esse, enfrentado pelos cidadãos que lutavam por justiça em Brasília, cujo cale-se encenado pelos policiais silenciaram outros, que talvez tivessem juntando coragem para ir às ruas dar as mãos.

           Resta-nos fazer orações agradecendo pelas desgraças todas que assolam nosso tropical país.          
           Agradeçamos então, mas silenciosos. Amém.
           

         

       

Busca

             Assim que o dia amanhece, salta-me aos olhos todos os fantasmas do mundo.

             Estou aqui! E agora?

             O que fazer em mais um dia para que não seja como os "ontens", inúteis...?

             Corro para os braços da vida conturbada então.

             E onde está o pedaço de mim que vive? 

             Procuro nos cantos empoeirados do inconsciente, o meu "eu" .

             Não há. 

             Perdi-me na busca incansável de me encontrar.
                                                                                            Roze - 07/09

Um Sopro de Vida - Clarice Lispector

[...]O tempo não existe . O que chamamos de tempo é o movimento de evolução das coisas , mas o tempo passa depressa demais e a vida é tão curta . Então - para que eu não seja engolida pela voracidade das horas e pelas novidades que fazem o tempo passar depressa - eu cultivo um certo tédio . Degusto assim cada detestável minuto . E cultivo também o vazio silêncio da eternidade da espécie . Quero viver muitos minutos num só minuto . Quero me multiplicar para poder abranger até áres desérticas que dão a ideia de imobilidade eterna . Na eternidade não existe tempo . Noite e dia são contários porque são o tempo e o tempo não se divide . De agora em diante o tempo vai ser sempre atual . Hoje é hoje .[...]

O último beijo

         Era apenas mais um dia comum como todos aqueles em que o balançar lento das folhas de poucas árvores decorando a alameda, anuncia a rotina.

            Menores infratores se aglomeravam numa avenida para surrupiar dos carros que paravam no farol, pequenos objetos de valor que enxergavam através dos vidros, posteriormente quebrados para o delito.

            A mídia estava ali, escondida para flagrar os meliantes em atividade. Havia ainda policiais disfarçados por toda a rua, aguardando para autuar os bandidos-meninos.

Os homens da autoridade se posicionaram pela rua, alguns como passantes, outros como mendigos parados à espreita, próximos ao local. Tudo perfeito como em um filme policial.

            O telejornal então anunciou a notícia. Descreveu a situação, e eu, telespectadora, fitei a TV por um instante para assistir à cena de ação que viria. O repórter falou sobre a forma abjeta com que os fora-da-lei agiam. E as cenas me faziam ver que realmente a história da humanidade vem mostrando como homens e culturas são capazes de deixar marcas indeléveis para a posteridade.

            Vi o garoto se aproximar do carro. Cinema. Olhou fixamente pelo vidro para reconhecer o objeto que dali a pouco lhe pertenceria, para ser vendido por poucos tostões ou mesmo trocado por uma pedra qualquer na próxima esquina.

            De repente um automóvel logo atrás começou a buzinar, como que avisando o condutor da frente, que esse estava em perigo iminente.

            A criança, que vivia do lado de fora da sociedade, se assustou e disparou numa corrida insana pela calçada para fugir de algo que estava acostumado: das “vítimas”.

            Talvez tenha até passado pela cabeça dele, por um segundo, que poderia ser pego se parasse em algum instante, mas não titubeou quando passou por um mendigo sentado no chão, coberto por um pano sujo, encostado a uma parede. Parou, beijou a cabeça do mendigo, segurando-a com as duas mãos, numa rápida demonstração de sensibilidade. Ele não sabia quem era o miserável da rua. Nunca o tinha visto por aquelas bandas.

Aquela cena de afeto talvez tenha chocado até mesmo o homem que estava ali sentado, naquela condição de mais um verme na sociedade, que por ter uma aparência de sujo e feder tanto quanto outros milhões espalhados pelas ruas, atrapalhava os transeuntes.

            O beijo durou um milésimo de segundo. Provavelmente muito menos que isso, porque não houve comentário do repórter sobre o fato. Ninguém mais viu, pois a corrida desenfreada do menino em fuga pela calçada, nublara qualquer outra atitude que o pequeno pudesse ter.

            Então um clarão urgente brilhou naquela escuridão da noite e da cena. O policial saíra debaixo do traje de mendigo, com que estava disfarçado e mirou as costas do marginal.

            O pequeno corpo caíra em câmera lenta sob meus olhos. Filme.

            Missão cumprida. Bandido morto. Aquele seria mais um número na lista da autoridade brasileira. Menos um a oferecer perigo à justa sociedade.

            E o beijo não fora visto pela TV. Não havia ali motivo algum de comentário. Ele era apenas mais um menino de rua marginal e aquele gesto fora nada. Apenas um simples beijo. O último beijo.

Crônica produzida a partir de uma cena mostrada no jornal da TV. 

Folha

Sou a folha "resseca" e inútil
Parada à beira do abismo
De onde emergem todos os monstros
Sem rumo, sem proteção, sem medos, sem sorte.
A folha só.

                                                                                   Roze 

A Menina que Roubava Livros

É tão estranho...

Passamos uma vida inteira ao lado dela, 

porém jamais nos acostumamos com a visita da morte!

 "A menina que roubava livros" é uma dica maravilhosa para quem gostaria de vê-la (a morte) de outra maneira.

Tristesse

Hoje a morte veio roubar da vida uma doce criatura chamada Fátima.

A morte, amarga, tem o terrível hábito de levar o doce da vida.

Deixará saudade, essa menina cheia de juventude e alegria.

Talvez aquela da foice quisesse a alegria da moça para si.

Ladra covarde!!!
                                                   Roze - 09:55

"Senhoras e senhores

Trago boas novas
Eu vi a cara da morte
E ela estava viva
Eu vi a cara da morte
E ela estava viva - viva!" Cazuza

Que boas novas são essas, Cazuza?    =(

Eu sou neguinha? - Deliciosamente a voz DA MATA

"Eu era o enigma, uma interrogação
Olha que coisa mais
Que coisa à toa, boa boa boa...
....................................

Era uma mensagem, lia uma mensagem
Parece bobagem, mas não era não
Eu não decifrava, eu não conseguia
Mas aquilo ia e eu ia... 

...................................
Era um gesto hippie, um desenho estranho
Homens trabalhando, pare, contramão
E era uma alegria, era uma esperança
E era dança e dança ou não ou não...
.................................

Eu tava rezando ali, completamente
Um crente, uma lente, era uma visão
Totalmente terceiro sexo
Totalmente terceiro mundo
Terceiro milênio
Carne nua nua nua... 
....................................

Mas e outras coisas via um moço forte
E a mulher macia dentro da escuridão
Via o que é visível, via o que não via
E o que a poesia e a profecia não vem mais vem...
..................................

É o que parecia
que as coisas conversam
Coisas supreendentes
Fatalmente erram, acham solução
E que o mesmo signo que eu tento ler e ser
É apenas o possível ou o impossível
em mim em mil em mil em mil
....................................
E a pergunta vinha : EU SOU NEGUINHA???"

Vazio de nós

       Cheios de vazio todos os dias, procuramos logo uma maneira de preencher o espaço cá dentro com algo que não nos pertence e, que, por consequência não ficará muito tempo.

       Assim se dá no momento exato em que pensamos numa pessoa, mais do que em nós mesmos. Se dá naquele fatídico instante em que acredita-se não conseguir mais caminhar sozinho, e que a única pessoa no mundo capaz de seguir ao seu lado é aquela a quem destilamos todos os nossos venenos de paixão.    Queremos trazê-la para o nosso íntimo, protegê-la de qualquer ameaça, mas não cabe. Dois corpos não podem ocupar o mesmo espaço. Eventualmente o outro corpo também se esquiva, querendo libertar-se das amarras do sentimento alheio.

       Mas a vida não sabe esperar nada disso. Nem amarras, nem desejo de estar-se , nem escravidão que se queira. Não há segunda chance para ela. A vida não é doce com aquele que a perde um pouquinho todo dia, por não acreditar-se autossuficiente.

       Resta-nos então decifrar o enigma de nós mesmos, e saber que "estamos sós e sem desculpas".

       Dancemos um tango ao estilo Bandeira, portanto.

                                                             Roze - 08:04 h

       
    

Naufrágio

"Somos o naufrágio silencioso desse sentimento insano a que chamam AMOR."    Roze